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Amor - O Interminável Aprendizado
Affonso Romano de Sant'Anna

Criança, ele pensava: amor, coisa que os adultos sabem. Via-os aos pares namorando nos portões enluarados se entrebuscando numa aflição feliz de mãos na folhagem das anáguas. Via-os noivos se comprometendo à luz da sala ante a família, ante as mobílias; via-os casados, um ancorado no corpo do outro, e pensava: amor, coisa-para-depois, um depois-adulto-aprendizado.

Se enganava.

Se enganava porque o aprendizado de amor não tem começo nem é privilégio aos adultos reservado. Sim, o amor é um interminável aprendizado.

Por isto se enganava enquanto olhava com os colegas, de dentro dos arbustos do jardim, os casais que nos portões se amavam. Sim, se pesquisavam numa prospecção de veios e grutas, num desdobramento de noturnos mapas seguindo o astrolábio dos luares, mas nem por isto se encontravam. E quando algum amante desaparecia ou se afastava, não era porque estava saciado. Isto aprenderia depois. É que fora buscar outro amor, a busca recomeçara, pois a fome de amor não sabia nunca, como ali já não se saciara.

De fato, reparando nos vizinhos, podia observar. Mesmo os casados, atrás da aparente tranqüilidade, continuavam inquietos. Alguns eram mais indiscretos. A vizinha casada deu para namorar. Aquele que era um crente fiel, sempre na igreja, um dia jogou tudo para cima e amigou-se com uma jovem. E a mulher que morava em frente da farmácia, tão doméstica e feliz, de repente fugiu com um boêmio, largando marido e filhos.

Então, constatou, de novo se enganara. Os adultos, mesmo os casados, embora pareçam um porto onde as naus já atracaram, os adultos, mesmo os casados, que parecem arbustos cujas raízes já se entrançaram, eles também não sabem, estão no meio da viagem, e só eles sabem quantas tempestades enfrentaram e quantas vezes naufragaram.

Depois de folhear um, dez, centenas de corpos avulsos tentando o amor verbalizar, entrou numa biblioteca. Ali estavam as grandes paixões. Os poetas e novelistas deveriam saber das coisas. Julietas se debruçavam apunhaladas sobre o corpo morto dos Romeus, Tristãos e Isoldas tomavam o filtro do amor e ficavam condenados à traição daqueles que mais amavam e sem poderem realizar o amor.

O amor se procurava. E se encontrando, desesperava, se afastava, desencontrava.

Então, pensou: há o amor, há o desejo e há a paixão.

O desejo é assim: quer imediata e pronta realização. É indistinto. Por alguém que, de repente, se ilumina nas taças de uma festa, por alguém que de repente dobra a perna de uma maneira irresistivelmente feminina.

Já a paixão é outra coisa. O desejo não é nada pessoal. A paixão é um vendaval. Funde um no outro, é egoísta e, em muitos casos, fatal.

O amor soma desejo e paixão, é a arte das artes, é arte final.

Mas reparou: amor às vezes coincide com a paixão, às vezes não.

Amor às vezes coincide com o desejo, às vezes não.

Amor às vezes coincide com o casamento, às vezes não.

E mais complicado ainda: amor às vezes coincide com o amor, às vezes não.

Absurdo.

Como pode o amor não coincidir consigo mesmo?

Adolescente amava de um jeito. Adulto amava melhormente de outro. Quando viesse a velhice, como amaria finalmente? Há um amor dos vinte, um amor dos cinqüenta e outro dos oitenta? Coisa de demente.

Não era só a estória e as estórias do seu amor. Na história universal do amor, amou-se sempre diferentemente, embora parecesse ser sempre o mesmo amor de antigamente.

Estava sempre perplexo. Olhava para os outros, olhava para si mesmo ensimesmado.

Não havia jeito. O amor era o mesmo e sempre diferenciado.

O amor se aprendia sempre, mas do amor não terminava nunca o aprendizado.

Optou por aceitar a sua ignorância.

Em matéria de amor, escolar, era um repetente conformado.

E na escola do amor declarou-se eternamente matriculado.

Texto extraído do livro "21 Histórias de amor", Francisco Alves Editora – Rio de Janeiro, 2002, pág.11.

Affonso Romano de Sant'Anna.

desânimo, todos temos em muitos momentos de nossas vidas, eu tive uma semana assim.Vontade de desisitir de tudo,menos de viver é claro,rss, apenas de me sentar em frente a tv, e ficar vendo um programa atrás do outro ou simplesmente zapeando.Comendo que nem um porco, principamente, chocolate é claro.Sem me preocupar que vou engordar, que não estou malhando este mês, que tenho de cuidar da minha sáude,bla,bla,bla,etc Simplesmente me deixar, chegade fazer aula de canto, chega de fazer teatro. Fazer um monte de teste pra comerciais, chega,chega de levantar todo dia 6 e 35 da manhã pra dar aula,enfim, chega! Mas como tudo passa até a uva passa, esse caos todo dentro de mim passou também, me fez repensar algumas coisas

e me movimentar pra outras.talvez seja este o objetivo deste reboliço todo que nos pega de surpresa,nos dá uma chacoalhada,nos vira do avesso e depois simplesmente passa como se nada tivesse acontecido.Passa.

A arte e em especial a pintura me transportam a mundos de uma beleza infinita, como é possível criar uma ilusão tão perfeita , vislumbrar possibilidades onde naõ existe, enxergar uma profundidade ,através de um único ponto de fuga que nos faz entrar dentro deste universo. Sentir a madrugada, o café vazio, a noite estrelada, promessas de uma noite que já foi e agora termina,madrugada,restos de alvoroço.Cores quentes e frias, corações quentes e frios, aconchegados ou precisando de aconchego,traços fortes em meio a tanta sutileza,quero mergulhar nesta sensação,quero me embrenhar pelos becos escuros, quero sentir, quero vibrar.

Estava aqui pensando em divulgar ou naõ meu blog na rede.Cheguei a conclusão de naõ divulgá-lo pelo menos naõ em larga escala.Apenas divulga-lo aos amigos mais chegados, até por que naõ vejo muito interesse no meu blog ,além o de exercitar a minha escrita e a exibição de fotos minhas que saõ tantas,rsss,. Fotos que são recortes de algum momento da minha vida ou de algum momento no palco.Fotos que pra mim tem um significado pois estão dentro de um determinado contexto, mas que desconectadas do mesmo, viram um recorte onde as outras pessoas acabam fazendo outras leituras, e isto eu acho interessante. Meu blog esta se transformando num ótimo e saudável pretexto pra escrever cada vez mais e citando Clarice Lispector: "A palavra salva" eu diria mais, as imagens também, principalmente com invenção do photoshop,rsss, brincadeiras a parte o que quero dizer é que somos muito mais que imagens manipuladas .Pois a essência tem de ser real, tenho de estar inteiro em tudo que faço na vida .Um viva ás imagens manipuladas pois nos deixam mais bonitos ,rsss. . mas naõ revelam o que temos de melhor que é nossa essência e esta só quem nos conhece é que sabe.Um grande beijo a quem ler.

. È com muito bom humor que revejo o que fui e o que sou , naõ renego nada da minha história de vida, tudo teve sua importância de ser. Hoje vejo esta foto sem qualquer tipo de nostalgia,mas sim muita alegria, e mais do que nunca hoje com 4O anos me sinto muito mais travesso do que fui na foto acima aos cinco anos, rsss,me permitindo a ser feliz.

Depus a máscara e vi-me ao espelho.
Era a criança de há quantos anos.
Não tinha mudado nada...
É essa a vantagem de saber tirar a máscara.
É-se sempre a criança,
O passado que foi
A criança.
Depuz a máscara, e tornei a pô-la.
Assim é melhor,
Assim sem a máscara.

A crença em uma materialidade fluida da alma é indispensável para o ofício do ator.Saber que uma paixão é material, que está sujeita ás flutuações plásticas da matéria, outorga um império sobre as paixões, ampliando nossa soberania.Alcançar as paixões por meio de suas próprias forças ao invés de considerá-las abstrações puras confere ao ator a maestria de um verdadeiro curandeiro. Saber que a alma tem uma expressão corporal permite ao ator alcançar a alma em sentido inverso e redescobrir seu ser por meio de analogias matemáticas.(Artaud)